Archiv für April 2011
Das Ich von gestern, das kurz im Garten innehält
Im Garten stehend, die Augen halb geschlossen unter dem Gewicht der Sonne, halb versunken in das Fäden ziehende, strahlende Gewebe aus Tulpen und Gras, so nah vor den Augen. Der beißende Geruch des Frühlings. Die Hand auf dem kühlen Holz der Lehne. Bröckliger Lack. Die russische Nachbarin im dritten Stock ist eine schwere Yucca-Palme, die sich mit kurzen, dunklen Scharrgeräuschen in den Schatten müht.
CD, die; -s (Datenträger in Form einer spiegelnden, runden Scheibe mit Loch)
spielt nur noch Regenblues
und Sonnenbruch
zerscherbter Himmel
bis zum Weltrand (682 Mb)
aus
rausgeworfen durchs
Halbmastfenster,
so ein fast-warm,
noch-kalt
Tag
vor Ostern.
Stumm und mit Wolkenschrapnell
übersäht und nachaufgeklärt
zwischen den triefenden Weidenästen,
in diesem Zwischengewitter
laufe ich in einen
Torbogen hinein,
blind vor
Augen.
